AIME  -  MOI . NON . AIDE  -  MOI

on se ressemble à en mourir, mais qui le voit ?

L'organisation du travail définit le rôle de l'Homme dans le processus de production. Il étouffait. Voilà à peu de choses près, la seule sensation ressentie. L'étouffement. L'impression d'imploser. Il gardait la tête baissée vers sa feuille et prenait en note le cours d'un air détaché. Mais sa bouche était sèche, sa peau bien plus pâle que d'habitude et, à ses yeux, les mots dansaient sur sa copie, sur des lignes ondulant comme des vagues. La voix du professeur lui paraissait de plus en plus lointaine, ne constituant qu'un simple fond sonore, rythmant les maux qui battaient la mesure dans son pauvre crâne. Ce soir-là, son père serait chez lui. D'ordinaire, il ne le voyait pas le soir, préférant s'isoler dans sa chambre, tandis que ce dernier allait causer affaires avec les grands du monde de l'entreprise. Mais ce soir, il serait là, et cette pensée, quoi lui serrait le coeur, était sans aucun doute à l'origine de son état. Un coup de stress aiguë. Du point de vue de l'emploi, vaut-il mieux une balance excédentaire ou déficitaire ? C'est une bonne question. Jeremiah s'agita et se massa la tempe du bout des doigts, les yeux clos. Il avait déjà détaché un bouton du col de sa chemise, mais la même illusion persistait : celle de sentir deux mains bouillantes lui serrer le cou dans l'espoir naïf de le faire suffoquer. L'élève qui se trouvait à côté de lui le regarda un instant, avant de lui donner un léger coup de coude pour attirer son attention et lui demander si ça allait. Non, ça ne va pas ! aurait-il eu envie de hurler, mais il se contenta de hocher la tête affirmativement. Tout, tout sauf se montrer aussi faible, alors que cette même pièce, se trouvait un certain Weighell. Il jeta un regard sur sa montre. Combien d'heure de cours restait-il ? Parviendrait-il à tenir jusqu'au bout ? Il commençait sérieusement à en douter.

Les gouvernements occidentaux ont tenté désespérément de surmonter la récession de 2009 en utilisant simultanément l'arme du déficit, c'est-à-dire Keynes, et celle de la création monétaire, cf Friedman. Les déficits ont été stupéfiants, montant jusqu'à 8-10% du PNB en Grèce, en Espagne, en Angleterre et en France. La création monétaire a roulé à tombeau ouvert, les banques centrales prêtent de façon quasi illimitée à des taux voisins de zéro. Jeremiah serra les dents. Assez ! Il n'en pouvait plus ! Il lâcha son stylo, croisa les bras et laissa sa tête reposer sur ces derniers. Le professeur le remarqua bien vite et, pensant à un affront pour extérioriser son ennui, haussa un sourcil et reprit d'un ton sarcastique. Les états ont renoncé à maîtriser les déficits publics, les banques centrales ont prêté de façon quasi illimitée à des taux voisins de zéro... Comment justifier de tels comportements et quel bilan dresse-t-on aujourd'hui ? Hum, sans doute avez-vous la réponse, monsieur Montgomery ? Quoique, dormir sur votre table me paraît être une activité très constructive... Quelques ricanements s'élevèrent, discrets. Inutile d'être Einstein pour comprendre qu'ils venaient des fidèles chiens-chiens de ce cher Marlowe. Malheureusement pour l'héritier, le professeur attendait une réaction et tous les regards s'étaient désormais tournés vers lui, ou presque. Son voisin tenta d'expliquer qu'il n'allait pas très bien, mais Jeremiah comprit qu'il ne pourrait pas rester dans la salle plus longtemps, même avec la plus grande volonté du monde. Alors, il soupira et se redressa lentement, dévoilant son visage livide au reste de la classe. Ses yeux bleus brillaient plus que d'accoutumée et nul doute que la fièvre y était pour quelque chose. Il passa la paume de sa main sur son front et soutint le regard du professeur. Un regard neutre, inexpressif, peut-être même un peu vitreux.

« J'peux sortir, s'il vous plaît..? »

Il n'attendit pas la réponse et se leva, s'appuyant sur la table pour se hisser sur ses jambes. Jamais son corps ne lui avait paru aussi lourd. Chaque mouvement était une véritable torture. Son voisin esquissa un mouvement dans sa direction pour l'aider, Jeremiah le repoussa en tiquant. Il n'aimait pas ça, pas du tout. Il préférait franchir seul les pas qui le séparaient du couloir et s'y écrouler, sans personne pour le voir. Il n'avait pas vraiment honte de son état, c'était pire que ça. Il détestait paraître humain à ce point. Son énervement pouvait d'ailleurs se lire sur son visage. Il passa entre les rangs sans adresser un regard à qui que ce soit, mais, quand il posa la main sur la poignée, la voix du professeur le stoppa net dans son élan. Très bien, mais il faudrait quelqu'un pour vous accompagner prendre l'air, ou vous emmener à l'infirmerie. Quelqu'un comme... Jeremiah se tourna vers lui, pour chercher où son regard se dirigeait. Quand la sentence tomba, son cœur loupa littéralement un battement. Comme M. Weighell.

Salaud. Inévitablement, il tourna le regard vers son rival, guettant à la fois sa réaction et ce qui aurait pu être son reflet dans un miroir. Il devinait aisément la surprise générale qui planait dans l'air. Certains se mirent à murmurer, tandis que d'autres préféraient se taire, la bouche arrondie dans une expression de surprise. Il avait osé. Cet abruti avait osé. Et le pire, dans tout ça, était que Jeremiah n'avait d'autre choix que de respecter cette décision : il ne prendrait pas le risque d'avoir des ennuis, aussi infimes soient-ils, alors que son père l'attendait chez eux. Il ouvrit la porte en silence et sortit dans le couloir, avant de s'appuyer, dos contre le mur, attendant que son "précieux" accompagnateur vienne le rejoindre. Durant ce court moment enfin à l'abri des regards, il ferma les yeux et essaya de respirer normalement. Force est de constater que rien n'était normal, dans cette situation. A peine Marlowe l'eut-il rejoint dans le couloir qu'il se mit à marcher lentement en rasant les murs, direction l'infirmerie. Il regardait droit devant lui et pourtant, s'adressa à son rival d'une voix amère.

« Alors, Weighell, le spectacle t'amuse ? Quoique, tu n'es.. pas du genre à profiter de la faiblesse de tes adversaires, n'est-ce pas..? » Il esquissa un sourire discret.

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C'était un véritable cauchemar qui devenait réalité. Il se retrouvait là, pris au piège, incapable de fuir ou de se défendre, confronté à un adversaire redoutable. Il était la mignonne petite souris face au gros matou. Sauf qu'il n'avait rien de mignon, ni de souris. Il n'y avait pas de chat, ni de gros. Bref. Il n'y avait rien d'autre qu'un pauvre garçon malade, accompagné par le type qui lui pourrissait la vie. Un type très fin, en plus. Il laissait ses doigts frôler le mur sans pour autant s'y accrocher. Il avait tout de même un honneur à respecter ! Il semblait ailleurs, son attention portée vers autre chose et, pourtant, il distinguait sans peine chaque mot de Marlowe, toujours aussi tranchants que d'habitude. Ce garçon avait vraiment un don ! Jeremiah répondit ironiquement à ses propos.

« Désolé d'être une gêne pour ta petite personne Weighell, vraiment. Mais je ne te retiens pas, libre à toi de te barrer, tant que tu en assumes les conséquences. A la réplique de ce dernier d'ailleurs, il ne put se retenir de rire. Un ricanement discret, trahissant sans doute sa nervosité. Je t'emmerde, Weighell. Il baissa le ton de sa voix. J'aimerais bien t'y v… »

Un bruit sec interrompit ses paroles. Celui de la paume de sa main se plaquant violemment contre le mur. Bon réflexe que celui de se taire pour éviter d'entendre sa propre voix s'éteindre. Une douleur insupportable venait de fuser, l'arrêtant net dans la progression, le forçant ainsi à courber les épaules pour se rééquilibrer et empêcher le poids, de son propre corps, de l'entraîner en avant. Chuter aurait, sans doute, été le pire, le comble de l'humiliation, déjà bien assez grande pour aujourd'hui. Il baissa immédiatement la tête et ferma les yeux. Les garder ouvert était une véritable torture, tant le décor semblait tourner autour de lui. Les lignes parallèles du couloir ne l'étaient plus et les murs se rapprocher. Heureusement qu'il ne venait pas de regarder Marlowe, auquel cas, même celui-ci aurait été déformé, complètement défiguré par son imagination perturbée. Il posa sa main libre sur son front brûlant et inspira profondément, cherchant, en vain, à faire circuler l'air qui polluait ses poumons. Mais même ça, il n'y parvenait pas. Décidé pourtant à rejoindre l'infirmerie, il fit un pas en avant, tituba et se rattrapa in extremis à la seule chose où il était possible de s'agripper, dans un couloir aux murs lisses : l'épaule du Weighell. Il s'en aperçut d'ailleurs et, malgré toute la bonne volonté qu'il mit à vouloir retirer sa main, il comprit, bien vite, que c'était simplement une mauvaise idée. Il resserra donc les doigts autour de sa prise, peut-être par peur de le sentir lui échapper. Ce qui, au fond, était bien ironique. Voilà que l'ennemi numéro un devenait la seule aide disponible. Le seul point de repère dans un univers complètement retourné. Puisque c'est de ça qu'il s'agissait au fond, plus rien ne tournait rond. Seul restait présent, fidèle au poste, son adorable petit rival. A cet instant, il se surprit à le détester d'être là, justement parce qu'il ne pourrait pas lui en vouloir pour son absence. Force est de constater qu'il l'était là. Qu'il était le seul à être là.

Il s'imposait néanmoins une certaine distance. Il s'appuyait sur lui sans pour autant s'y reposer totalement. D'ailleurs, il se tenait de manière à ce qu'il y ait le plus d'écart possible entre leur deux corps. Une proximité trop intime aurait été une torture supplémentaire. Déjà qu'il ne savait plus exactement s'il avait chaud à cause de la fièvre ou à cause de son camarade de classe. Il secoua négativement la tête, chassant de son esprit ces idées stupides. Question d'honneur, il finit par se redresser en grimaçant, conservant cependant sa main bien en place. Plus vite ils arriveraient jusqu'à l'infirmerie, plus vite il se retrouverait seul et pourrait se reposer. Sans l'autre à côté. D'ailleurs, ils n'étaient plus qu'à quelques pas de l'infirmerie, ce qui lui arracha un soupire de soulagement. Jusqu'à présent, il était resté silencieux. Il valait mieux au fond, puisqu'il savait que dès ce moment terminé, il voudrait de tout son cœur l'oublier. Quand ils arrivèrent devant la porte, Jeremiah, l'ouvrit de sa main libre, pour découvrir une pièce… Vide.

« Putain. Visiblement, l'infirmière n'était pas là. Que lui restait-il à faire, à part prier pour qu'elle se ramène vite ? Fort heureusement, la douleur foudroyante qui venait de lui faire battre le sang aux tempes, commençaient à se calmer. OK, aide-moi juste à rejoindre le lit et tu pourras te tirer. »

A peine fut-il assis sur le lit, que des pas pressés résonnèrent dans le couloir. L'infirmière débarqua dans la pièce et dévisagea les jeunes hommes en silence avant de refermer la porte derrière elle. Oula, tu as mauvaise mine toi ! finit-elle par dire au Montgomery, qui faillit lui faire un doigt d'honneur, tant sa phrase lui parut absurde. Elle s'approcha du lit et posa sa main glacée sur son front, tout en interrogeant du regard l'héritier Weighell. Ah, oui, d'accord... Retire ta chemise, s'il te plaît. Il la fixa un moment et, inévitablement, son regard dériva vers Marlowe. Tant qu'elle ne lui avait pas dit de partir, il était obligé de rester. Il soupira et s'exécuta lentement, chaque mouvement étant une occasion de plus de perdre tout repère. L'infirmière revint vers lui armée d'un stéthoscope, mais se stoppa avant de faire quoique ce soit à la vue de ce corps couvert d'hématomes. Elle posa l'objet sur le matelas et se risqua à demander, d'une voix douce. Ces marques, jeune homme... C'est quelqu'un qui te les a... Cette fois-ci, elle allait trop loin. Jeremiah détestait cela. Sa manière de parler comme une maman poule, son attitude adorable. Non, ce fut trop. Il leva ses yeux clairs vers elle et déclara, d'une voix agressive, la coupant avant même qu'elle ne puisse achever sa phrase.

« Est-ce que je vous demande si vous aimez la sodomie ? Non. Bien. Tout ça.. ne vous regarde pas. » A vrai dire, si, cela la regardait, mais son rival était là et cela changeait tout. Ce cauchemar semblait ne jamais vouloir se terminer. L'infirmière hocha lentement la tête et sortit de la pièce, signalant qu'elle allait faire prévenir le père Montgomery. Au passage, elle demanda à l'héritier Weighell de rester jusqu'à son retour. Quand la porte se referma, il tourna le visage vers Marlowe. Et il le fixa. En silence.

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Ce qui se passait alors dans son esprit, lui-même n'aurait su le décrire. Un mélange écœurant de honte et de colère s'emparait de son être, contractait ses muscles et accentuait son mal de crâne déjà insupportable. Bien sûr, tout ceci n'était que souffrance psychologique, mais il avait sincèrement l'impression que cela avait des répercussions -de graves répercussions- sur son état. Alors, pourquoi s'infliger cette nouvelle épreuve, à savoir, soutenir le regard de son rival ? Sans doute pour empêcher celui-ci de dériver sur ce corps qu'il ne parvenait pas à assumer. A cause de son père. Ainsi, venait se greffer la honte à son petit cœur d'homme. La colère, quant à elle, il refusait de comprendre sa véritable origine et fit le choix de la tourner vers l'infirmière, d'abord, puis vers leur professeur, ensuite, pour enfin la concentrer sur la personne du Weighell. Oh, oui, Jeremiah fit son choix. C'est vers Marlowe, et uniquement vers lui, qu'il dirigerait sa haine, à défaut de se retourner contre l'homme dans les veines de qui coulait le même sang. Mais pas tout de suite. Non, il devait attendre, prendre son temps. En fait, tout ne dépendait plus que de l'héritier Weighell.

Ce fut à ce moment-là que le jeune homme prêta attention à tout ce qui devait se passer dans la tête de ce dernier et qui, inévitablement, se lisait plus ou moins aisément dans ses yeux sombres -qui ne l'étaient d'ailleurs pas tant que ça au final-. Était-il surpris ? Il y avait de quoi. Alors, pourquoi ce regard ? Ce regard, là. Ce même regard qu'avaient en général les filles qui terminaient dans son lit. Cela avait duré, quoi, quelques secondes à peine, mais cela avait eu lieu et c'était terrifiant. Il essayait de se persuader que ce n'était rien d'autre qu'une manière de le juger, peut-être de rire de lui, mais il savait qu'il faisait fausse route, il en avait conscience et refusait de penser différemment. Parce que la vérité même était plus effrayante que de devoir affronter son père. C'était un peu comme si son monde s'écroulait. Le rival devenait le confident qu'il n'avait jamais eu. Il fut pris d'un haut-le-cœur tant cette pensée le répugnait. C'est le moment que choisit Marlowe pour l'achever, en lui étalant, en une simple phrase, ce qu'il n'avait jamais dit, des années durant. Mais, il resta silencieux. Il n'avait plus envie de jouer. Jeremiah détourna le regard, cherchant un moyen de dissimuler son exaspération. Il ne voulait pas de sa pitié, ni même de quoique ce soit venant de sa part. Pourtant, il comprenait. Il comprenait que cela le surprenne. Après tout, dans son univers doré, le Weighell ne devait pas avoir connu ça. Peut-être pensait-il d'ailleurs que cela ne pouvait pas exister. Il esquissa un douloureux sourire. Il continuait parce qu'il n'avait pas le choix. Quant à savoir s'il valait mieux que ça, non, il ne s'était jamais penché sur la question, mais une chose était sûre : si cela était vrai, son père l'ignorait. Il était néanmoins hors de question de le laisser prendre ce ton, comme s'il cherchait à comprendre. Personne, non, réellement personne, ne pouvait comprendre, pas même ce garçon pourtant plus intelligent que la moyenne. Il inspira profondément et répondit, dans un soupire, tournant lentement son regard vers son rival.

« Pourquoi ce soudain intérêt, Weighell ? »

Il avait beau tenter de se contrôler, le grain de sa voix demeurait tranchant, presque agressif, ou en tout cas, moqueur. C'est vrai ça, pourquoi cet intérêt, alors que jusqu'à présent, il n'avait été qu'un élément du décor bon à lui pourrir la vie. Cela faisait un peu drame romantique, il s'en rendait compte, pourtant, il ne pouvait s'empêcher de se dire qu'en effet, jusqu'à présent, Marlowe ne l'avait jamais vu autrement qu'en tant qu'adversaire à la hauteur. Tandis que lui, il était persuadé de toujours l'avoir regardé différemment. Peut-être faisait-il fausse route. Il passa la paume de sa main sur son pauvre crâne et serra les dents. Son énervement, en plus de crisper tout son corps, faisait redoubler d'intensité son malaise. Génial. Il appuya ses poings sur le matelas pour se redresser. Hors de question de paraître faible face à cet adversaire. Jamais, plutôt crever. Il assumerait son état jusqu'au bout et fit face au jeune homme avec toute la superbe pudeur qui le caractérisait si bien.

« C'est vrai ça, depuis quand tu t'intéresses au pauvre Montgomery ? Il soutint son regard froidement. Au fond, si tu n'existais pas, Marlowe, peut-être qu'il me foutrait la paix. Il marqua une pause, sembla réfléchir puis reprit d'un ton plus bas. Le pire, c'est que je n'arrive même pas à t'en vouloir, d'être là. »

Le ton de la confidence n'était pas réellement là, cependant, il ne s'agissait pas non plus d'une information sans aucune importance. Il n'arrivait pas à le détester réellement. Diriger sa colère sur lui était simple, mais le haïr du plus profond de son être, haïr l'homme et non pas la famille, il commençait à se rendre compte qu'il en était tout simplement incapable. Peut-être était-il le Montgomery raté, le seul requin non terrifiant de la famille. Il tendit la main vers la chemise posée à côté de lui et l'enfila rapidement, sans pour autant prendre la peine de la reboutonner. Il n'avait plus rien à cacher. Quelque part, cela le soulageait même de ne plus être seul à porter ce fardeau. Il aurait simplement préféré que ce soit quelqu'un d'autre qu'un Weighell. Mais à bien y réfléchir, qui d'autre que lui aurait pu partager cette confidence ? Personne, de toute évidence. Les choses étaient bien ainsi. Il se laissa glisser du lit pour se relever, avant de chercher du regard le point d'eau de la pièce. Le lavabo n'était qu'à quelques pas, dans un renfoncement du mur. Il soupira et s'y dirigea, tournant le dos à son rival. S'appuyant sur ce dernier, il remercia du plus profond de son cœur l'organisation du lycée pour avoir oublié d'y mettre un miroir. Il n'aurait pas supporté son reflet.

« Je n'ai pas besoin de ta pitié, Weighell, et ne cherche pas à comprendre. Fais comme si tu n'avais rien vu. Il fit couler de l'eau dans sa main. Puis même si tu y es impliqué indirectement, ce n'est pas ton... combat. Ne trouvant pas d'autres mots, il se tut et s'aspergea le visage, avant d'éteindre l’arrivée d'eau. Et surtout... Il fit volte-face et plongea ses yeux clairs dans ceux, si hypnotisant, de l'héritier. Ne le dis à personne. »

A sa dernière phrase succéda un silence glacial. Il ne lui avait pas donné l'ordre de se taire, ni ne l'avait supplié de le faire. Aucune menace, aucune pitié. Il l'avait juste dit, comme un commun accord. Comme s'il était entendu, depuis le début, que tout ce qui se passait entre eux resterait dans leur univers. Ce qui, au fond, était peut-être vrai. Il soutenait son regard sans en avoir la force. C'était lui, encore une fois, qui lui donnait la motivation nécessaire pour se maintenir debout. Jeremiah frissonna. Quelques gouttes ruisselaient sur son visage, glissant entre les pores de sa peau, pour venir achever leur course au creux de son cou, voire même le long de son torse, imbibant par endroit le tissu blanc de sa chemise. Ses cheveux en bataille, ses yeux clairs, sa peau livide. Même dans son état, il conservait ce charme dont il n'avait même pas conscience. N'importe qui l'aurait dit, il était beau dans sa faiblesse, même si en comparaison, Marlowe était à ses yeux bien plus... Il secoua négativement la tête. La fièvre lui faisait penser des conneries. Il appuya son épaule contre le mur pour se maintenir droit et regarda le lit avec dégoût, avant de rétablir son regard sur son ''camarde de classe''. Il aurait pu lui montrer chaque hématome en le justifiant. Celui-ci, c'est pour le DS d'économie et, lui, là, c'est celui de géographie. Le plus récent en date, c'est après t'avoir vu, au parc. Mais il n'en fit rien. Bêtement, il ne voulait pas que Marlowe se sente coupable de quoique ce soit. Officiellement, parce qu'il serait encore plus à charge et ça, il ne le supporterait pas. Officieusement, parce que. Il n'avait pas à se justifier. Il esquissa un sourire en coin, adressé à l'héritier Weighell, cette fois, dénué de toute méchanceté. Ces sourires qui n'appartenaient qu'à lui, aussi insaisissables que l'était sa personnalité.

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on se ressemble à en mourir, mais qui le voit ?

Comment faisait-il pour avoir tant de conviction dans ses paroles ? Comment parvenait-il à être aussi assuré ? Mystère. Les paroles du jeune adulte n'étaient pas si difficiles à encaisser, pour la simple et bonne raison que Marlowe ne faisait que dire la vérité. Une vérité au combien évidente. Ils étaient rivaux depuis toujours, ils se devaient de connaître les points forts et les points faibles de l'autre. D'où un intérêt évident. Seulement voilà, désormais, le duel semblait bien inégal ; quelle injustice ! Et qui sait, l'intérêt dont il était sujet était-il réellement celui auquel les héritiers pensaient ? Ou, du moins, faisaient mine de penser. Gardant son calme et le silence, Jeremiah l'avait écouté sans rien ajouter. Tout était dit. Il tiqua néanmoins à certaines paroles qui l’interpellèrent. S'empêcher d'exister ? Était-il sérieux ?  Le Montgomery ne voulait pas le voir malheureux, ni même le rendre malheureux, parce que c'était en lui qu'il puisait sa force. Or sans cette concurrence, il n'avait rien. Du moins, cela lui paraissait être la meilleure des raisons. La suite fut tout aussi glorieuse : suicide ? Depuis quand Marlowe avait-il cette « particularité », cette envie ? Quand bien même il aurait pu l'avoir, cela était ridicule. Stupide. Stupide tout autant que l'idée même que Jeremiah ait besoin de Marlowe pour être, pour exister. Force est pourtant que constater que c'était vrai. Vrai, pour le "Montgomery" tout autant que pour "Jeremiah". Il détourna donc le regard. Ça faisait mal. Mal de sentir qu'il avait tapé si juste. Coup de poignard en plein cœur. Bien sûr, approuver serait un aveux. Il était hors de question de se trahir.

« Ne dis pas n'importe quoi. »

Mais la conversation prit une tournure inattendue : incompréhension. Tout ce qui suivit se déroula à une vitesse incroyable. La colère de Marlowe, son regard assassin, ses paroles, ses gestes et cette soudaine proximité. La soudaine sensation qu'il était là, accessible. Douloureuse illusion. Le jeune adulte sentit ses tripes se nouer. Dans un premier temps, il n'osa rien dire, tant il dévisageait abasourdi son rival. Puis, il eut un mouvement. Mouvement de recul ? Non, mouvement en avant. En avant, parfaitement. Réduisant une nouvelle fois la distance, dans l'optique de paraître plus agressif, plus énervé qu'il ne l'était en vérité.

« Mais... Qu'est-ce que tu fais ! »

Il lui saisit le poignet, violemment, presque méchamment. Pas qu'il voulut le blesser, non, pas un seul instant cette pensée lui effleura l'esprit, il était bien au-dessus de ça. Simplement, il se défendait. Il se défendait contre ce parasite qui osait s'attaquer ainsi à son cœur. Douleur. Violence. Il le serrait avec force, puis, brutalement, à mesure que la surprise se dissipait et que le silence s'imposait, il relâcha la pression, sans pour autant rendre à Marlowe sa liberté. Non, il gardait ses doigts autour de ce poignet si parfait. La peur venait de le gagner, doucement, lentement. Il retint sa respiration et laissa les secondes s'écouler à leur rythme lent. Qu'est-ce qui lui arrivait ? Non, qu'est-ce qu'il leur arrivait ? Cela était flagrant. Quelque chose clochait. Quant à savoir quoi, aucun des deux ne semblaient vouloir le voir. Silence. Jeremiah baissa le regard. Il le dirigea vers ce poignet qu'il gardait entre ses doigts, prolongeant ce contact alors qu'un lourd silence régnait, seulement brisé par leur respiration. Le souffle de Marlowe, si proche. Sa main tremblait. Non plus parce qu'il serrait. Mais le fait est que : sa main tremblait. Perceptible, visible. Ses jambes n'étaient que du coton. Il n'osait plus bouger. Cette même sensation de gamin de huit ans qui s'apprête à dire pour la première fois je t'aime à la petite fille qui vient jouer dans le même parc. Se rendant compte de la stupidité de ses pensées et mettant son état sur le compte de la maladie, Jeremiah releva le regard vers Marlowe.

« Marlowe... » Pars ? Dégage ? Va t'en ? Non. Reste.

Non. Non, il ne devait pas. Il ne devait pas se laisser aller ainsi. Il ne pouvait pas se montrer aussi ridicule. Jamais. Hors de question. Il se mordit violemment la lèvre inférieure et resserra ses doigts autour de ce poignet. Il ressentait le pouls de son rival. Il ressentait les battements de son corps. En fait, il n'avait jamais été aussi proche de son cœur qu'à cet instant. Il en ressentait le moindre battement. Il s'en délectait d'ailleurs. Non. Il fallait ouvrir les yeux. C'était un lieu inaccessible. Il n'avait pas sa place dans ce dernier et ne l'aurait jamais. Il n'avait ni le droit d'espérer, ni même celui d'y penser. Quelle faiblesse. Pathétique. Quelle autre option lui restait-il alors ? Comment le rejeter ? Comment lui faire comprendre qu'il le haïssait ? Menteur ! Il serra les dents et, grâce à l'éducation qu'il avait reçue, parvint sans peine à ranimer la haine qui le hantait. Quelle mascarade ! Il voulait se persuader que ce qui faisait trembler sa main, au contact de cette peau, n'était ni la maladie, ni ses sentiments, mais de la colère. Une profonde colère. Menteur.

« Qu'est-ce qui te prends Weighell ! Tu as quoi dans la tête exactement ?! Je n'ai pas besoin de toi ! » J'ai terriblement besoin de toi, tu le vois n'est-ce pas ? « Tu es ridicule ! » Sans toi, je ne pourrais pas... « Fous-moi la paix. » ... je serais incapable de continuer.

A sa grande surprise, sa voix ne se fit ni suppliante, ni même autoritaire. Elle n'était plus qu'un murmure, vide, autant de sens que de conviction. Il semblait réciter un texte. Un texte qu'il connaissait par cœur, qu'il avait passé sa vie entière à apprendre et répéter pour ce scénario. Une vulgaire mise en scène. Il était l'acteur principal de sa décadence et qui d'autre que son ennemi pourrait le comprendre ? Non, contrairement à Marlowe, Jeremiah ne parvenait pas à être honnête. Cette haine s'était trop profondément ancrée en lui pour qu'il parvienne à la renier totalement. Malhonnête petit homme. Dans ses paroles du moins, car n'importe quel idiot aurait pu aisément lire dans son regard l'exact inverse de ce qu'il disait. Étrange contradiction. Le fait est que des émotions paraissaient dans ses yeux. Oh bien sûr, n'allons pas dire qu'il lui ouvrait son cœur, ce serait se mentir, mais il en avait au moins déverrouillé la serrure et jeté la clef, aveuglé par le comportement de son rival et dans l'impossibilité de prévoir ce qui suivrait. Il ne devait pas agir ainsi, mais le faisait en sachant les risques auxquels il s'exposait. N'était-ce pas une belle preuve de confiance ? D'inconscience peut-être. Sa gorge était nouée. Après cette pseudo-colère, il ne parvenait plus à détacher son regard du sien. Marlowe se rendait-il compte de ce qui se passait ? Avait-il conscience que ce spectacle qui s'offrait à lui n'était que la manifestation de cette guerre intérieure ? Jeremiah n'avait plus de fierté face à son rival. Il était désarmé ou, plus exactement, baissait doucement les armes. Et pourtant, dans son malheur, dans sa peine, dans cette faiblesse, il semblait rayonner, plus fort que jamais. Que pouvait-il craindre, maintenant qu'il n'avait plus rien ? Plus rien à perdre ? Il était intouchable, sans qu'il en ait encore conscience. Il leva les yeux vers la porte, comme pour surveiller que personne ne les voyait. Il chercha un instant une présence dans la salle, comme si quelqu'un se tenait là. Mais personne, personne ne serait jamais témoin de cela. C'était tant mieux.

« J-je... » Jeremiah hésita, encore et toujours. Un enfant perdu. Il n'était qu'un gosse paumé. « Excuse-moi. »

Coup de tonnerre, une page qui se tourne, nouveau chapitre. Montgomery venait-il de s'excuser ? Il soupira en silence. S'excuser ? De quoi ? De lui mentir ? Peut-être. De se mentir ? Aussi. D'exister ? Sûrement. Il y avait tant de choses à dire. Jamais ses prières, ses vœux, ses souhaits ne franchiraient la barrière de ses lèvres. Ils resteraient prisonnier de son cœur ; Mais ses yeux en cet instant parlaient pour lui. Il avança le visage vers lui et soutint son regard. Il ne le laissa pas riposter. Il ne devait pas le laisser riposter.

« Laisse-moi seul. » Sauve-moi.

Alors, seulement, il lui lâcha le poignet. Et soudain, il eut très froid et frissonna, imperceptiblement. Cette fois, cela n'avait plus rien à voir avec son père. Le seul élément perturbateur était là, juste devant lui, à quelques centimètres de son visage pâle. Et il commença à se rendre doucement à l'évidence, même si l'idée sonnait faux à ses oreilles et n'était que mauvaise à son esprit : il s'agissait de quelques centimètres de trop.